Le gardien des terres brûlées… au travail.
De l’agriculture, un peu de Jacques Brel chantant ‘Ne me quitte pas’, des couches et des couches de peinture. Un visage de paysan estompé par le temps des changements, changé en oiseau, en berge, en aile de papillon, en rouge, en noir, en feu, en cendres, en demain à l’aube; et au soir, une fontaine filtre, en pierre, les tracés dans le ciel, en histoires.
Pauvre homme, tu n’es sûr de rien.
On te promet le paradis…
Tâche plutôt, je te le dis,
Ici-bas de créer le tien.
Omar Khayyam
chameleonian times 